Haikai 23

 

todo o meu ser

que em ti quase morre

mas em flor se abre

O silêncio e a vírgula

está tudo à mão
tão perto quanto o calor
do teu hálito
tão fácil de ser tragado
num suspiro frágil
do teu amor tão refém
do meu amor
muito mais além

por que é o impossível
que tanto atrai?
é só um ímã de contradições
se o ser feliz
é o encontro do silêncio e da vírgula
do abrigo com a chuva
o resto é desengano
palpitações que na janela ficam

sorte de quem vê o perto
de longe
de quem tem a sabedoria
de olhar sem passar pelos olhos
de deixar falar
o que em palavras não se diz
o que de dentro parece vir
mas que de fato atravessou os mundos



Trilhas

doces e sutis são os artifícios do destino

silenciosos como a gaivota sobre o oceano

coreografando ventos e riscos imaginários

passo a passo, costurando enredos distintos

agora, vendo tudo desenhado, parece tão lógico

como não seria, se era receita da mais irresistível

seu sorriso, sua voz, sua boca, sua língua

conjugando o impossível e o sonho, na mesma rima

como não amar todas as vírgulas, todos os ângulos

todas as esquinas do dia-a-dia, todos os desvios

todos os caminhos que trilhei sem saber que você existia

se na encruzilhada eu encontrei a direção do norte, nos teus olhos 

Desafinado

 

são os meus sonhos que escorregam das tuas mãos

são meus lábios sedentos dos teus beijos

que as tuas rudes palavras ressecam

 

são os frágeis botões de um belo jardim

que num dia secreto você plantou em mim

que agora, sem nenhum cuidado passa o rastelo

 

é o meu nome que enrola na tua língua, eu sinto

quando sabe que tem mais de mim no teu travesseiro

do que em qualquer outro canto desse universo

 

 



O caso do acaso

 

foi numa curva feita às pressas

foi ali, que me vi em teus olhos refletida

 entretons castanhos, soube-me perdida

 

e pecar em ti foi um ato quase inocente

quando errar parece ser simplesmente o mais certo

e salivei, ainda desconhecendo teu o gosto

e antecipei no pensamento milhares de versos
rascunhos secretos dos meus desejos latentes
a espera que a gaveta certa fosse fatalmente aberta

e foi...
 

 

 



Sofreguidão

 

passou por mim como se fosse somente um acaso, talvez fosse

mas procurou pela minha boca como quem precisa de um último gole

mesmo que dela não tivesse provado nada além do que alguns sorrisos

 

 

 

É teu

  

corro o mesmo risco ao colocar

meu coração em tuas mãos

como quando fecho os meus olhos

para provar algo, talvez um doce

ou quando aceito entrar num comboio

sem bagagem e sem saber para onde

 

mas estou inconsciente dos riscos

meu desejo sobrepõe qualquer raciocínio

você me tirou muito mais que o fôlego

vai muito além do que alcança a retórica

é coisa do espírito, mais que metafísico

e de tão rebuscado, absurdamente puro

 

Cegueira

 
 

ela entregou-lhe os doces

que tinha acabado de confeitar

foram dias maturando as frutas

colhendo anis, raspando baunilha

e ela caprichava na desenvoltura

que ele, por vezes, se enternecia

outras porém, simplesmente nada via

absorto em sua própria contagem do tempo

em seu estranho método de priorizar a vida

e ela buscava constantemente os seus olhos

não era somente a melhor confeiteira da vila

tinha um beleza que rareava qualquer simetria

 

mas ele não parecia notar a singularidade de nada

nem do seu belo rosto, nem dos teus doces finos

comeu tudo, sem nenhum cuidado com as fitas

os enfeites, o embrulho cuidadosamente conseguido

migalhas caíram ao chão, misturando-se à poeira

a moça observava em silêncio, incrédula 

tamanha pressa em desfazer o que era teu

e nem um mísero doce lhe ofereceu

nem sequer se apercebeu que ela também tinha fome

que enquanto ligava os ingredientes no tacho

imaginava-os a dissolver, colorindo os seus beijos

que no meio daquele melaço, haviam tantos versos

e ela pôs-se a mirá-lo da janela, sua imagem definhar no horizonte
uma avalanche de palavras se amontoavam no peito
mas os lábios da jovem não se desgrudaram
não lhes desejaram boa viagem, nada foi dito
guardaram luto pelo amor interrompido
morte estúpida, que morre mesmo antes de ter nascido
lamenta ter-se demorado tanto a admirar aqueles olhos castanhos
a desejar limpar as suas velhas botas, a aparar a sua barba
a cuidar daquele pobre homem errante, como se fosse um príncipe
e ele caminha ainda sob o efeito de tão doces mimos
quase convencido de que fez o melhor para a moça, partir o quanto antes
fingindo não ver o que aquele par de olhos verdes lhe dizia
 



Calmaria

 

lindo é o gesto de carinho secreto

partilhado num dia comum de setembro

sem festa, sem saltos altos e o cabelo revolto

 

lindo é o beijo dado na palma da mão

como um mimo que pudesse ser guardado

para ser gasto quando a ausência pesar no coração

 

lindo é a paz no amor sem interrupção

mesmo quando as declarações mais poéticas

surjam diante do abismo da separação

 

é lindo o mar se enrolando em ondas

quebrando em gotas prateadas sobre as pedras

mas é na calmaria das águas que o céu se espelha

 

 



Sentidos

será que lá no fim vamos entender o desperdício 

tantos desvarios, tantas distrações infinitas e vazias

são tantas as janelas que ficarão entreabertas

muitas músicas entoadas na imaginação do poeta

 bocas intocadas, valsas ensaiadas nos pés, sob a mesa

romances abotoados pelas mãos do receio, desejos em vão

ilusão de que tudo caminha na certa direção, mesmo sem vento

será que um dia, enfim, nos daremos conta 

de que sairemos todos pela mesma porta de entrada

que essa nossa estada, é somente uma visita

uma curta temporada, no palco da vida

que a nossa maior busca é a interna

que o cenário só nos complementa

que o amor não pode ser esquecido, adiado

é tão urgente, quanto breve é estar vivo

Ar

eu ando em círculos ao teu redor

ao sabor do vento das tuas vontades

eu penso que subo alguns degraus

mas nunca saio do mesmo patamar

eu vejo você ao alcance das mãos

e num ímpeto me lanço em teu destino

ciente do iminente perigo, lucidez em vão

e não resisto, como a traça que não evita a chama

você me queima, eu te queimo

não somos vítimas, tão pouco predadores

somos uma espécie de vício, algo bom

que só na overdose encontra o equilíbrio

não sei mais estar sem você, meu ar

1:1000

carrega-me de forma sutil, quase não me vejo

estou nas sombras de todos os teus pensamentos

no momento do riso, inconsciente procura o meu

só para que a insensatez de amar faça algum sentido

leva-me contigo, sobretudo na minha ausência

vê-me, sem explicação plausível, no reflexo do espelho

sentindo a saudade entrar em ti como faz o vento

impetuosamente, derrubando portas e paredes

quando amamos nunca mais somos só, nunca mais somos silêncio

dentro de nós, dois corações cirandam e latejam

mesmo que a distância insista em ditar o mapa,
o afeto redesenha, abusando da sua própria escala

Aversão aos fatos

 

De todas as coisas que dizem sem palavras

Os atos são os que menos falam

Já os olhos são verdadeiros poços líricos

 

Sou completamente avessa aos fatos

São como cimento sobre a poesia

Sepulcros de ardores e regozijos

 

Não há ditado que me convença

Mais do que mil palavras encerradas num ato, impossível

Se é por covardia que silencia no peito todos os gritos

 

Entre a lua e as esquinas

 

e mesmo que você não perceba

mesmo que me cubra de poeira

e me feche num quarto escuro

emperre as janelas com a força do martelo

eu sinto teu suor escorrer pelo punho

 

talvez você já não me compreenda

 e não encontre respostas no meu silêncio

mas foi você quem me trouxe aqui

para ver desaparecer as tuas pegadas na areia

vê-lo impedir o vento de pronunciar o meu nome

 

eu me perdi nas últimas linhas

não percebi quando os poemas morreram

 os que eram para mim, de repente no pretérito

e eu fiquei com uma mão cheia de rabiscos 

quando você apagou até o que nunca foi escrito 

 

Dois pássaros num voo pleno

 

ouço-te a falar das tuas antigas amantes

sentindo minha alma ciumenta

singrar em oceanos de perigo eminente

o equilíbrio pendendo para o desfiladeiro

a boca que seca e o peito que ofega

vetando o cérebro de todo oxigênio

 

o medo e a curiosidade travam um duelo

como se quisesse provar veneno

quase morrer para se tornar imune

em pequenas doses, em fatos narrados

descrevendo sua pele rasgada de tanto desejo

inunda todos os porões do meu pensamento

 

e afoga-me num passado que não é meu
e eu percebo que prefiro a inocência do desconhecimento
que te quero descobrir pelas minhas lentes

nos escrever, sem usar os rascunhos de ninguém
 



Você

 

você me tomou de assalto

habitou todos os meus cômodos

decidiu que minhas palavras

agora são suas, todas elas

mudou o meu ritmo, minha poesia

concretizando os meus versos

você está em tudo o que escrevo

nos recantos das entrelinhas

na cola que une as sílabas

e até mesmo nas vírgulas

quando recupero o fôlego

e novamente te inspiro

 

 

Garimpeiros

 

entre milhares de rostos
sorrisos sinceros e falsos
diamantes e plásticos
à mercê dos acasos
garimpamos, buscamos
contos com finais felizes
pontes sobre os oceanos
elementos que se ligam
entre tantos humanos
a faísca que nos acende
e nos torna de repente
essenciais, um ao outro
 



Gospel

 

 

por cada sombra minha que ilumina

por cada crença que em mim esfarela

por cada janela que em minh'alma escancara

por cada semente de dúvida no âmago plantada

por cada incógnita que me responde sem palavras

 

por cada gota do oceano

por cada átomo do ar que respiro

por cada sismo que me abala

por cada falha que me perdoa

por toda paciência que me espera

 

por todo sorriso que me dedica

por teu amor infinito

amo-te

 



Em águas turvas

 

não pode o pincel sair ileso

de um desenho, na tela que ao fim chegou

sem ter as cerdas gastas, impregnadas de cores
e de memórias dos movimentos por onde se arrastou

 

não pode uma criança experimentar um doce

sem se lambuzar pelo tato até ao palato alcançar
sem provar todos os seus verdadeiros sabores
misturando-se à textura, cheiros e sensações

 

não pode um jogador disputar uma grande partida

sem macular as suas vestes com o suor do teu corpo
sem desalinhar cada um dos fios do teu cabelo
sem se entregar a cada lance, como se fosse o último

 

por que queres tu sair incólume ao amor?

sem sequelas de memórias, sem os efeitos colaterais do tempo

sem a saudade que faz os risos ecoarem de repente
sem o ódio que te enche de rancor e te cega...
 

 

 



Maria vai com as outras

  da janela observo um cotidiano em trânsito

passos apressados em todas as direções

um vai e vem urbano, quase mecânico

uma sinfonia, sem melodia e sem regente

vejo corações e almas, não vejo gente

nas gavetas, em casa, os sonhos intactos

esperam pacientes, um dia quem sabe

se quebrem as correntes e se alforriem

aí, talvez, não exista mais capitalismo

nem socialismo, nem anarquismo

só um bando de gente feliz

a viver do jeito que sempre quis

que o mal do século é ver o mundo usando filtros

e se deixar moldar em série, em cópias toscas do original

se angustiar pelos sonhos que não lhes pertencem

que lavam suas mentes em outdoors

Lendas?

 

às vezes, as palavras se tornam abismos

em outras, surgem como balões de oxigênio

amar é um ato literal, verbo ao pé da letra
 

rendida a alma, em cárcere privado

naquele instante, sempre tua, nunca minha

e o corpo não desobedece, segue à risca

 o tom exato de cada nota, em cada linha

plainando quando lhe é permitido voar, serenamente

despenhando quando o vento cessa de repente

que me soprem, sempre, as palavras mais bonitas

que sejam ágeis e ariscas ao passar

quando as janelas estiverem entreabertas
 

que nunca me falte o ar que de você respiro

que não amar eternamente é que é utopia

e se entregar sem arreio, é só um pequeno exagero

que perpetua o melhor dos sentimentos

vinícius tem uma boa teoria, mas imagina o que diriam
tristão e isolda sobre o que é infinito!



12 por 8

 

ela quase se esconde atrás dos livros

preenchendo vazios com sonhos alheios

emaranhando memórias e fantasias

perdendo a verdade de vista

que se esbate feito um barco que veleja

 

e um dia, quando se lembra de levantar os olhos

procura com pressa um espelho almejando

encontrar o mesmo esquecimento

do tempo que não passa nos livros

o mesmo frescor que faz da bela, sempre donzela

 

talvez o fosse, intemporal, como os poemas

se das tuas veias jorrasse o nanquim, quando te magoas

 e perfume dos teus olhos, quando te emocionas

em grande ilusão nos vendam as palavras

se notar, ser imortal, é nunca viver



Cine drive-in

Tramas

 

não queria voltar no tempo

nem revisitar os mais suaves momentos

queria somente ser ainda menina

para que me pudesse descobrir fêmea

tirar de mim todas as folhas

revelar minhas cores verdadeiras

tato e palato sobre a mesa

 

queria me encontrar nos teus olhos

quando fita o nada com deleite

pautar tua história com romance

entre o prefácio e o desfecho

ser a tua linha do horizonte

nem o antes, nem o depois

ser tua leitura mais demorada, o meio

 

Alba

 

 

é um lago onde gosto de me banhar

um leito quente e macio onde me deito

é uma lua no céu em noites limpas

um caldo quente nas noites frias

uma agenda inocente cheia de poesia

você é uma fantasia encarnada

um sonho que eu vivo acordada

você é uma mistura de luzes

alvoradas e poentes

sabores, aromas e quereres

 

 



Uma poetiza feliz

 

se por tua causa eu parar de escrever

se nunca mais me abrigar da chuva

se permitir que a ventura assuma o leme

e os teus sinônimos me releem

 

o acaso será o meu caminho

a sorte minha estrela-guia

a felicidade, um certo destino

e você minha única poesia

 

 



Instrumental II

 

eu não sei mais o que fazer com as palavras

elas não mais me elucidam, antes me desorientam

confunde-me na essência, na falta de sentido

no caos em que cirandam, tropeçando em semânticas

 

não porque elas perderam o sentido

sou eu que não me reconheço mais nelas

são elas que não mais me cercam

nem rótulos, nem epígrafes e os tais finais felizes

 

não sei o que fazer sem as palavras

 meu canal entre o mundo e o espírito

o silêncio que trancafia os meus versos

num pedaço de papel que teima em ficar em branco

e se antes eu me sentia protagonista
agora sinto que aguardo na coxia
esperando o solo que me intervala
até que a fala se desabroche em novas rimas
 

 

Habitat

 

ser mais que tua

mais que a palavra pertença

consegue descrever

mais do que poderia

estar escrito num papel

mais do que alguma vez

fui de outro alguém

ser tão tua

e até mesmo

quando você não quer

 

o amor tem desses absurdos

 

Libélula

 

era uma vez alguém que sonhava

enquanto os pés na areia marcava

mas o rastro não se desenhava numa linha reta

eram, obviamente, as pegadas de uma menina

 

e ela dançava

 

tão óbvio como as estrelas são femininas

a lua, a chuva, a ventania

tudo que soa a fantasia

tudo que desalinha o céu, os mares

e o coração dos homens

 

quando ama então, muito mais!

 

 

Algodão doce

 

de volta aos papéis e aos lápis

e aos sonhos desamassados

que se libertam dos rascunhos

no fundo da gaveta guardados

 

de novo os pés me desobedecem

mal tocam o chão, de salto em salto
caminham por nuvens lilases
como se fossem camas de algodão

castelos de açúcar são tão reais
os de barro é que não existem mais
 



Coautores

 

apenas te espero

como quem espera uma carta de amor

através das janelas, para além da chuva

que atrasa o passo do mensageiro

e segura os ponteiros do relógio

 

com a ânsia de uma criança

que já virou moça-mulher

e deseja ser intimamente tocada

com palavras, das doces às ácidas

 

e então assim, pela carta

pertencer primeiro ao enredo do autor

que ao toque real das tuas mãos

 



Ensaios

 

é tão bom quando você se entrega

 faz-me sorrir mais por dentro

do que revelam os meus lábios

faz brilhar mais o meu espírito

do que seriam capazes os meus olhos

faz meu coração ferver

mais do que suportaria o corpo

 

o que você provoca em mim

quando se entrega

talvez não seja visto

mas toque a minha pele

para você ver...

 

eu te mostro

 



Meu amor

Cedo

 

e na hora

que você
afrouxa o laço
o coração é que
fica apertado
 



Rebecca Ferguson - I Hope

Tempo & Espaço

 

você procura seu próprio caminho

sua voz, sua paz

eu acho lindo essa busca

que vasculha os cômodos

do teu espírito, do teu ser

mas, amor, não busque os porquês

amar é mesmo um ato desmedido

puramente sem sentido

a razão não lhe faz par

não há como ser exato

num terreno tão abstrato

a única coisa que para mim
faz sentido
é sentir o que sinto
e oferece-lo a você
porque o violão mudo
é só uma peça de madeira e aço
o perfume no frasco
é uma fórmula aromática
de essências em átomos
é um pote de ouro
não encontrado
é um sorriso guardado
se o que me resta é
te fazer poesia
então eu faço
até que a tinta acabe
até que a rima se cale
até que o ponto final
faça sentido na frase
ou até que a vírgula
venha me socorrer
e eu possa continuar
a ser a tua poeta


Momentos

 

 



não há noites, não há dias

nem sombras, nem feixes de luzes

nem silêncio, nem música

 

não há sonhos, nem pesadelos

só a espera, o chá que esfria

 e a penumbra no fim da rua
 

Tática

 

esquece o que marca o passo

 o tempo

o  intervalo

o meio
 

é sutil

encontrar o ritmo

dos desejos

e alinhar os astros

no mesmo compasso
 

saber quando avançar

sem entrar nas casas erradas

nas emboscadas
 

é quase como um jogo

que não se joga

e estrategicamente
se vence

 sem ninguém perder em nada

 



Estátua viva

acho que veio junto

com as outras peças

que eu puxei do armário

veio no meio de outros sentimentos

que eu pensei estarem bem guardados

 

e quando caiu sobre meu colo

fiquei olhando, admirada

ainda sonho? - perguntei ao espelho

ele disse: sim!

o tempo não passa entre nós, é só o vento

que desalinha fios e linhas

do teu cabelo, da tua face 

 

pois quando você me olha

não sou eu quem a vejo

é você mesma, sua alma

que efeito tem nela o tempo?

 

sim, você sonha

e ama feito a mesma menina

que sempre foi, sempre será

esquece o vento, deixe-o ventar

 

é da natureza dele te bagunçar

te fazer virar, rodopiar

soprar as folhas do caminho

assim como é da tua dançar

 

Por que parou de chover?

 não foi você quem disse

que me ensinaria a ser amada

que não haveria outro

que me amaria como você?

 

então, vai ficar aí parado?

ou vai me puxar para a sua vida

usar as palavras para dizer o que sente

porque eu não leio mentes

 

o silêncio é uma borracha

que vai apagando os poemas

pelo menos aqueles que tenho

escritos dentro do peito

 

é assim que me ensinas a te amar?

tapando meus olhos com vendas

trocando verdades por mentiras

como se fosse um vício

 

não vê que assim vou ter medo

de me confiar novamente a ti

se me levas a caminhar entre pedras

ora lisas, ora pontiagudas

 



Vago

por que eu me sinto tão segura

quando você está por perto?

eu poderia ali ficar para sempre

mas não sei se também te machuco

quanto você a mim, constantemente

 

não me lembro qual poeta disse

que amar é morar em alguém

eu não estou em mim neste momento

estou em você, morando no teu peito

infelizmente, parece que você também

 

no meu não mora ninguém

você me desabitou de repente

desligou o telefone no meio da minha fala

calou minha voz, parou o meu sangue

apagou as luzes e levou as minhas chaves



Rasto

 

ali

ao redor de ti

eu evaporo

o desejo de te tocar

de esquecer

que foi você

quem me esqueceu

primeiro

me faz chorar

sem lágrimas

porque nada

em mim

está úmido esta noite

eu queimo

de despeito

mas vejo

que não tem outro jeito

de me fazer notar

senão desaparecendo



Pó

 

partiu os sonhos em mil pedaços

e sem saber o que fazer com os cacos

livrou-se deles ali mesmo, no asfalto

camuflando o que era belo com poeira

 

e eu o observo da minha janela

incrédula com a sua falta de cuidado

com o que também era meu

 



Nostalgia

  

sentiu que precisava de ar
correu até lá fora
onde o mar lhe soprava sal
mareando os lábios e o olhar

se esforçando para ver o horizonte
viu a noite
e só

e ainda que ardam os seus recantos
da lembrança de suas andanças
pelas suas partes, pelo seu corpo
falta aquela que em tudo faz arte
 

Luz que ofusca

 

          Como haveria de transformar mais um dia banal, num dia interessante, logo numa segunda-feira?...Foi indagando sobre o tema que ela atravessou a rua, em piloto automático, cumprimentou o senhor da banca de jornal, sem levantar os olhos, sequer confirmou se ele de fato lá estava, não estava.

          Olhando para a time line do facebook, rolando a página compulsivamente para baixo, a procura do interruptor que lhe ligasse. Não, nada de novidade! - diz em voz alta. Pelo menos o ex-marido não postou mais fotos com a atual namorada - como se eu me importasse com os seus romances, tenho mais o que fazer! - conclui, com ar de deboche.

          Caminhava, lendo, comendo, bebendo, pensando. Ah, como pensava! E de tanto que pensava, não pensava, presa às palavras da tua cabeça, às cobranças, carreira, salário, compromissos, desde à manicure ao relatório financeiro mensal para o CEO da empresa onde trabalhava. Um agenda interminável, atropelada, lhe esperava, impiedosa, às 8 da manhã.

          Ausente de si mesma, poderia facilmente ser substituída por um robô - ninguém daria pela troca! - pensa angustiada, num rasgo de lucidez, num rasgo de presença. Mas o vício do cotidiano lhe prende novamente em sua teia. Nas próximas horas ela vai esquecer que existe, por pensar que existe assim,  definida em palavras bonitas que vão todas parar no currículo, nenhuma nas poesias.

         
          Sara, a secretária, aproveita todas as folgas do dia para escrever poesia - coitada! - condena ela,  assinando os papéis que a moça de unhas vermelhas lhe entrega. Pensa que eu não sei que você faz as unhas aqui, no escritório? - indaga em pensamento, entregando os papéis. Pensa que não percebo quando liga para o namorado, suas risadinhas, seus arquejos? Pensa que não noto no teu pescoço as marcas de uma noite acalorada ? - amontoam-se as perguntas acusatórias em sua cabeça.

          Quando Sara bate a porta atrás de si, ela está rubra de despeito, praticamente aliviada pela partida da secretária. Gira na cadeira e olha para fora do prédio, através da enorme janela, quase do tamanho da parede.

          O mundo lá fora parece um formigueiro, um desfile de carros, táxis, caminhões, pessoas, guardas de trânsito, crianças...enquanto se perde em divagações, nota que a banca de jornal não está no seu lugar. Confusa e intrigada pergunta à Sara:

          _ Sara, para onde foi a banca do seu Bento, aquela ali da esquina?

          Sara faz silêncio por alguns segundos, até que por fim responde:

          _ Senhora, há cerca de 6 meses eu coloquei um envelope na sua mesa, disse-me que o leria quando tivesse tempo. Depois, como vi que não o abriu, guardei-o na sua pasta de 'correspondência por ler'.

 

          Desliga o telefone e dirige-se para o arquivo, retira a pasta e encontra um envelope amarelo com a inscrição 'Para a bela do edifício Bianco'.

          Sorri - só pode ser este - conclui ao lembrar que Bento assim lhe tratava, sempre que parava para comprar revistas.

          Abre o envelope, puxa a carta deixando cair junto um botão de rosa seco e desbotado.

 

'Minha bela,

Estou de partida, mas antes queria lhe dizer algumas palavras, que por excesso de cuidado, nunca disse. Em primeiro lugar, meu nome não é Bento (rs!) e sim, isso eu tentei lhe dizer diversas vezes, mas você assim insistia em me chamar. Meu nome é Jorge.

Um dia fui como você, com pressa de viver, com ânsia de subir as escadas, acumular moedas e títulos, propriedades, viagens, cartões de visitas....

Um dia porém, meu coração disse-me basta e parou de trabalhar compulsoriamente. Sem me pedir autorização, sem aviso prévio ou um simples post it. E eu fui obrigado a fazer algo que não fazia há 20 anos, parei.

E com muita tristeza vi que tinha construído um império, mas meus filhos não me amavam e minha mulher tolerava minha presença, estragada pelo meu mau hábito de compensar minha ausência com pertences. Eu tinha tudo e não tinha nada. E quando eu decidi não ter nada e ter tudo, ela tomou coragem e se separou de mim.

Mais uma vez eu agradeci o infortúnio, depois de sobreviver ao ataque cardíaco, aprendi a melhorar meu ângulo de visão sobre os acontecimentos. Primeiro, aprendi que não os controlo. Depois, aprendi que é uma perda de tempo tentar controlá-los. A criatividade divina é terrivelmente melhor que a nossa, deixe a vida te mostrar os caminhos por onde pode andar, vai-te surpreender minha querida.

Espero que minha carta não esteja te aborrecendo, que tenha lido até o final, que tenha perdido seu tempo comigo, pelo menos uma vez.

Então saberá, Fernanda Costa e Silva, que sei o teu nome, que nunca fui o dono da banca de jornal, que todos os dias eu simplesmente parava lá e te esperava. Que te ver passar, mesmo que apressada eram os minutos mais belos do dia. Que me inspirou a pintar muitas telas, sim, virei pintor ou na verdade sempre fui. Mas adormeci esta paixão para corresponder às expectativas da família. Que você, minha querida, foi muito amada, sonhada, poetizada. E que na única vez em que você me olhou nos olhos foi suficiente, me apaixonei, no mesmo instante.

Torço, de coração, para que não demore a perceber que eu comprei a banca, só para mudá-la de lugar, na esperança que fora do alcance dos raios solares que nela batia de manhã, você possa, sem se ofuscar, me olhar de novo nos olhos. Que sabor tão doce!

Te espero, nem que seja para um café. Sara tem o novo endereço da banca.

 

Não se permita secar, perder as tuas cores e o teu perfume, sem nunca ser tocada por um beija-flor.

Jorge Santarosa

 

           Ela dobrou a carta, calmamente. Ficou em silêncio, pela primeira vez, sem pensamentos. Depois de pegar o endereço de Jorge com a Sara, saiu da sala. Ao pé da escada ouviu seu chefe perguntar em voz alta:

          _Nanda, você terminou o relatório?

          Ela não respondeu, começou a descer as escadas.

          Ele, já aflito, pergunta novamente:

          _ Onde você pensa que vai?!

 

          Ela parou, olhou para trás, direto nos seus olhos, notou que eles eram mais bonitos do que se lembrava. Sorriu ternamente e disse em voz tranquila:

          _ Não penso e é por isso que vou.

 



Magneto

 

porque você e eu

não somos iguais

aos outros casais

que fomos antes

com outros pares

 

porque você e eu

somos uma nova aquarela

um novo dicionário

uma nova receita

um novo lugar

 

porque você e eu

não temos nada

que nos prenda

mas é tamanha tesla

que parecemos ferro e ímã
 

Percepções

 

te quero tão fisicamente quanto for possível

já que de certa forma você nunca vai embora mesmo

então fique, em corpo presente, materializando meus quereres

 

me emociono cada vez que minhas mãos te alcançam

de tão mágico, num momento de puro surrealismo

quando o sonho sai do plano invisível e se torna real

 

a felicidade me deixa num que de insanidade

sem mudar as horas do relógio, sem mexer nas estrelas

sem tirar nada do lugar, mudando por inteiro o meu mundo, meu íntimo

Invisível

 

hoje não quero pensar em nada

em como vai ficar o meu cabelo

no que vestir ou se combina com os brincos

hoje não vou pensar em existir

quero antes me guardar numa caixa

hermeticamente fechada

sem oxigênio

sem luz

sem pulso

sem barulho

sem amor, sem dor

sem pensamento

e enquanto não expirar a minha validade

enquanto eu resistir aos efeitos do tempo

morrer em silêncio, enquanto sobrevivo

enquanto finjo que vivo

até que a realidade me jogue na cara

todas as suas verdades

e eu de tão morta, já nem ligo
 

Viajantes

Um fio

Inquilinos da Lua

 

sou literal

sou letra

sou senha

sou poeta

incógnita

rima e verso

rimas inversas

rimas que versam

os versos ao contrário

do fim pro começo

da boca pra dentro

alimento que não se come

e que sustenta a alma

alimento que vira semente

que brota no peito

que exala, sem cheiro

perfumando palavras

em versos, inversos

que une os versos

em universos

criando mundos

onde habitam os poetas

que pagam aluguel à Lua

ao pé da letra

em dia

à noite

a toda hora...