Maria vai com as outras

  da janela observo um cotidiano em trânsito

passos apressados em todas as direções

um vai e vem urbano, quase mecânico

uma sinfonia, sem melodia e sem regente

vejo corações e almas, não vejo gente

nas gavetas, em casa, os sonhos intactos

esperam pacientes, um dia quem sabe

se quebrem as correntes e se alforriem

aí, talvez, não exista mais capitalismo

nem socialismo, nem anarquismo

só um bando de gente feliz

a viver do jeito que sempre quis

que o mal do século é ver o mundo usando filtros

e se deixar moldar em série, em cópias toscas do original

se angustiar pelos sonhos que não lhes pertencem

que lavam suas mentes em outdoors

Lendas?

 

às vezes, as palavras se tornam abismos

em outras, surgem como balões de oxigênio

amar é um ato literal, verbo ao pé da letra
 

rendida a alma, em cárcere privado

naquele instante, sempre tua, nunca minha

e o corpo não desobedece, segue à risca

 o tom exato de cada nota, em cada linha

plainando quando lhe é permitido voar, serenamente

despenhando quando o vento cessa de repente

que me soprem, sempre, as palavras mais bonitas

que sejam ágeis e ariscas ao passar

quando as janelas estiverem entreabertas
 

que nunca me falte o ar que de você respiro

que não amar eternamente é que é utopia

e se entregar sem arreio, é só um pequeno exagero

que perpetua o melhor dos sentimentos

vinícius tem uma boa teoria, mas imagina o que diriam
tristão e isolda sobre o que é infinito!



12 por 8

 

ela quase se esconde atrás dos livros

preenchendo vazios com sonhos alheios

emaranhando memórias e fantasias

perdendo a verdade de vista

que se esbate feito um barco que veleja

 

e um dia, quando se lembra de levantar os olhos

procura com pressa um espelho almejando

encontrar o mesmo esquecimento

do tempo que não passa nos livros

o mesmo frescor que faz da bela, sempre donzela

 

talvez o fosse, intemporal, como os poemas

se das tuas veias jorrasse o nanquim, quando te magoas

 e perfume dos teus olhos, quando te emocionas

em grande ilusão nos vendam as palavras

se notar, ser imortal, é nunca viver



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